Richard III.

Autor*in(nen)

Theater, 23.04.2022, Schauspielhaus Köln

Inhalt

Richard ist unzufrieden. Sie paßt nicht in die Zeit, sie paßt nicht in die Gesellschaft, ihr paßt der regierende König nicht – also entschließt sie sich »Schurke« zu werden und Shakespeares Drama nimmt seinen Lauf.
Völlig eingenommen von dem Begehren nach Herrschaft − koste es, was es wolle − bespielt Richard die gesamte Klaviatur der Manipulation. Erst läßt sie ihre Brüder einkerkern und töten, dann verführt sie die trauernde Witwe Prinzessin Anne, um ihre Machtansprüche zu festigen. Annes toten Ehemann hat sie zu diesem Zeitpunkt genauso auf dem Gewissen, wie viele andere, die ihren Weg pflastern. Durch ihr abwechselndes Spiel von Bösartigkeit und gespielter Zartheit, hervorragender Rhetorik und Hinterlist, besteigt sie schließlich erfolgreich als Richard III. den Thron von England. Doch dann wird ihr der Platz an der Spitze streitig gemacht. Richard muß selbst in den Kampf.
Es geht um Leben und Tod.

Pressen

Süddeutsche Zeitung

»Die Titelheldin lügt, betrügt, verführt, verhöhnt, mordet und lässt morden bis die Machtübernahme gelingt, bis sie Königin wird, oder »Könixin«, wie es bei Brunner poetisch gegendert heißt. [...] Die Schweizer Autorin Katja Brunner, Jahrgang 1991, kombiniert in ihrem Hochgeschwindigkeitstext analytische Schärfe mit der Lust an der Sprachpiraterie. Das erinnert an Elfriede Jelinek und ist doch ganz eigen. Ebenso ihre Kunst, in Mikro-Abschweifungen aus dem Redeschwall Diagnosen einer Menschheit auf Abwegen abzufeuern. [...] »Richard Drei« zeigt, was zeitgemäßes Schauspiel sein kann, wenn es nur will: ein uralter Stoff, der bis heute in seinen Bann schlägt; ein Team, für das Feminismus und genderfluide Besetzung so selbstverständlich sind, wie das Denken in Hashtags und das Spielen mit der TikTok-Ästhetik; eine Sprache, die alle Geschlechter selbstbewusst mitdenkt und -spricht; ein Theater, das sich traut, neue, junge Dramatik auf die große Bühne zu holen; und eine Inszenierung, die angesichts des Zustands der Welt hysterisches Lachen und Schmerz zusammen bringt.«

Deutschlandfunk Kultur

»Der Text schwirrt umher zwischen angedeuteten Zitaten und Gegenwartsbezügen, hoher Sprache, teils herrlichen Wortverdrehungen und Alltagsdirektheit. Ein wilder Laberschwall mit poetischen Momenten. Manchmal brechen jelin-eckige und sogar jelin-kantige (ach, wie würde Katja Brunner eine Theaterkritik schreiben?) Textflächen in die Handlung ein. Da sinniert »die Basis« über Willkommenskultur und Pandemiefolgen, da beschwert sich ein Männerchörchen darüber, dass die Kulturtradition der Kavaliersdelikte verloren geht. Eine Menge Themen werden angerissen, wenig bleibt hängen. Nur manchmal wird es still auf der Bühne, wenn es zum Beispiel direkt vor der Pause um die vielen Selbstmorde in unserer Gesellschaft geht. [...] Gerade, wo der Krieg so nah ist, wie lange nicht, wirkt der Text aufregend und provozierend. «

nachtkritik

»Richard III, Shakespeares smarter, hinkender Mörderkönig als Frau – das ist nicht neu. Neu ist, wie diese Weiblichkeit des Monsters das gute, böse alte Drama überwuchert. »Frau und Körper wemgehörter« ist das Generalthema. [...] Katja Brunner hat von Shakespeares Drama nur das Handlungsgerüst übernommen, und manchmal nicht mal das (die Mörderei wird ja auch schon bei Shakespeare leicht unübersichtlich). Sie fügt Intermezzi ein, frei assoziierende Monologe über Natur, Frau, Tod und Staat. Und vor allem gibt sie ihre Sprache: eine rasend rollende Suada, voll von Kalauern, in der Sätze und Gedanken verschwimmen, aber sich auch manchmal zu Sentenzen zusammenballen. Die Intrigantin und Staatsschauspielerin Richard lobt zum Beispiel langatmig die Fiktion und endet mit dem schönen Satz: »Fiktion ist meine Lieblingstradition.« Dieser Richard kann sowohl über die »Menschenrechte als säkularisierte Religion« sinnieren als auch über die »weibliche Empfänglichkeit für Masochismus«. Und Richard hat weder Freunde noch Freundinnen, sondern nur Freundninne oder Freundnenis. Hier wird kreativ gegendert. [..] Doch die Einschübe, Brunners Original-Zutaten, sind das Beste: ein urkomisches Männerchörchen, in dem die drei männlichen Darsteller einen Kavaliersdelikt (die Vergewaltigung einer Magd durch einen einarmigen Ritter) nachspielen und seinen Verlust betrauern; Richards Natur-Monolog, der mit einem Schiller-Zitat beginnt (»Und ein stilles Gesetz lenkt der Verwandlungen Spiel«) und mit dessen Widerlegung endet; Lady Annes Zahlenmonolog vor ihrem Tod, der mit der Quantifizierung der Atemzüge eines 63-jährigen Lebens schließt: 562 256 000.«

Kölnische Rundschau

»Während der Plot nah bei der Vorlage bleibt, werden Werte von gegenwärtigen Diskussionen um Positionen und Geschlecht geprägt. [...] Aber Brunner macht nicht nur aus Richard eine starke Frau, sondern lässt auch den anderen weiblichen Figuren, die bei Shakespeare eher am Rand vegetieren, weitaus mehr Raum.«

Kölner Stadt-Anzeiger

»Warum sollte sie einer solchen, jahrhunderte- lang Männern vorbehaltenen Traum- rolle auch die Zähne ziehen? Eher über- trifft ihre Richard die Dritte die lange Reihe an Vorgängern noch an Kalt- schnäuzigkeit und rhetorischen Volten. Yvon Jansen hat Assoziationsketten, Zitateinschübe und Wortspielereien von Jelinek'schen Ausmaßen zu bewältigen, doch die Textlast merkt man ihr nicht an: Das Dämonische und Kasperlethea- terhafte hat sie ihrer Usurpatorin ausge- trieben: »Muss sie torpedieren die Erwartungen. Mein Körper will gerne Torpedo bleiben.« Wenn sie spricht, befiehlt, oder reflektiert, fährt ein scharfer Wind durchs Depot, klärt Schwaden männlicher Mythen zu neuer Übersicht auf. Denn »für die, die ihre Reproduktionsorgane nicht nach außen geklappt tragen, bleibt alles immer schon anders«. [...] Gegendert wird an diesem Abend ausführlich, aber eben nicht so, wie das die Amtsschrift vorsieht: Die Geschlechter lassen sich nicht länger in männlich und weiblich, beziehungsweise York und Lancaster trennen, sie sind ein geil wuchernder Garten, der die irresten Blüten treibt: »Feinderinne«, »Könignie«, »Verleumderelli«. [...] Der Wildwuchs des Textes reicht stilistisch von der trunken getippten Whats- App-Botschaft bis zur Derrida'schen Differenz-Theorie und passt kongenial zu Pinar Karabuluts plakativ-poppiger, aber nie tumber Bildsprache. [...] Den Abend aber umweht, trotz seiner drei Stunden Länge, eine wunderbare Leichtigkeit.«